Представь, что ты просыпаешься в луже собственной крови, не помнишь ни имени, ни дома, ни даже того, что ел на завтрак. Единственное, что у тебя есть — это дырявый галстук и смутное ощущение, что на всё это у тебя есть от силы неделя. Примерно в таком положении оказывается мужик, которого зовут Лазарев. Он работает в каком-то восьмом секретном отделе, но это знание приходит к нему не из головы, а с трудом выужено из пустоты. Ему втюхивают задание, а он не знает даже, чей он на самом деле. Мешает эту кашу то, что оружие, которое всплывает на чёрном рынке, — не просто стволы, а какая-то жуткая штука, способная перекроить всё вокруг. И продают её не кому-то, а международному синдикату, где тебя за неправильный ответ пристрелят быстрее, чем ты произнесёшь "амнезия".
Лазарев не ищет улики на местах преступлений. Он буквально бредёт по следам, которые сам же и оставил, когда ещё был в сознании. Каждая зацепка, каждый старый ожог или записка в кармане — это кусочек пазла, который переворачивает его представление о самом себе. И чем больше он узнаёт, тем меньше ему хочется верить в то, что он — хороший парень. Вопрос не в том, сможет ли он остановить сделку. Вопрос в том, какой ценой ему это обойдётся, и захочет ли он сам жить с тем, что выплывет на свет. Фильм этот — не про шпионские стрелялки,